Le phare du bout du monde. Ushuaia

El Aleph

No creo que una imagen pueda asemejarse mínimamente al título de la entrada, so fuera ilustraciones.

א. Código html &#1488. Aleph. Primera letra del alfabeto hebreo. En matemáticas ordinal infinito que no es equipotente a ningún ordinal más pequeño, a saber que será eso de equipotente. Pero no estoy pensando en eso, si no en El Aleph. Uno de los cuentos más famosos (Borges) y de los mejores que he leído. O quizá estaria mejor decir uno de mis preferidos y el mejor que he leído.

Preferiría no contar el argumento, pero como nadie lo va a leer a partir de la recomendación de un tipo que escribe con una sola mano en un círculo, ya de por sí muy reducido, de personas como son los que pueden leer esta entrada o/y blog, pues tampoco voy a cortarme.

Lo más probable es que el cuento sea en clave de humor (junto con algunas rencillas pendientes a las que intenta aludir con algún paralelismo), pero hay quienes lo tratan desde un lado filosófico-existencialista (que palabra fea joder) que ya toca temas totalmente extraliterarios. Genial descripción sucesiva de lo que Borges ve simultáneamente en el Aleph: [...] vi la circulación de mi propia sangre, vi el engranaje del amor y la modificación de la muerte, vi el Aleph, desde todos los puntos, vi en el Aleph la tierra, vi mi cara y mis vísceras, vi tu cara, y sentí vértigo y lloré, porque mis ojos habían visto ese objeto secreto y conjetural, cuyo nombre usurpan los hombres, pero qué ningún hombre ha mirado: el inconcebible universo. Pero el todo no es mayor que alguna de las partes. Es por eso que es un punto pequeño situado en un ángulo concreto en un escalón de un sótano. La historia se centra en la relación que mantienen dos escritores a partir de la muerte de un nexo, Beatriz. Sólo cuando uno de ellos es consciente de que pueden quitarle su secreto, es cuando se lo cuenta a Borges.

Mientras escribo me estoy percatando que cada vez hablo más de literatura (a pesar de ser casi un ignorante en ese tema) y menos del resto. Quizás me equivoqué en mi pasado académico. Me lo haré mirar. Tendré que ver otra vez El Club de los Poetas Muertos.

Alertas de fotografía

Instantes antes de la muerte del fotógrafo japonés Kenji Nagai en los disturbios de septiembre pasado en la antigua Birmania.

Premio pulitzer 2008. De fotografía, claro. Adrees Latif.

Decálogo del perfecto cuentista

Porque lo bueno de esto es que las letras, si las pulsas con la izquierda, son las mismas que cuando las pulsabas con tu mano buena:

I
Cree en un maestro —Poe, Maupassant, Kipling, Chejov— como en Dios mismo.
II
Cree que su arte es una cima inaccesible. No sueñes en domarla. Cuando puedas hacerlo, lo conseguirás sin saberlo tú mismo.
III
Resiste cuanto puedas a la imitación, pero imita si el influjo es demasiado fuerte. Más que ninguna otra cosa, el desarrollo de la personalidad es una larga paciencia.
IV
Ten fe ciega no en tu capacidad para el triunfo, sino en el ardor con que lo deseas. Ama a tu arte como a tu novia, dándole todo tu corazón.
V
No empieces a escribir sin saber desde la primera palabra adónde vas. En un cuento bien logrado, las tres primeras líneas tienen casi la importancia de las tres últimas.
VI
Si quieres expresar con exactitud esta circunstancia: "Desde el río soplaba el viento frío", no hay en lengua humana más palabras que las apuntadas para expresarla. Una vez dueño de tus palabras, no te preocupes de observar si son entre sí consonantes o asonantes.
VII
No adjetives sin necesidad. Inútiles serán cuantas colas de color adhieras a un sustantivo débil. Si hallas el que es preciso, él solo tendrá un color incomparable. Pero hay que hallarlo.
VIII
Toma a tus personajes de la mano y llévalos firmemente hasta el final, sin ver otra cosa que el camino que les trazaste. No te distraigas viendo tú lo que ellos pueden o no les importa ver. No abuses del lector. Un cuento es una novela depurada de ripios. Ten esto por una verdad absoluta, aunque no lo sea.
IX
No escribas bajo el imperio de la emoción. Déjala morir, y evócala luego. Si eres capaz entonces de revivirla tal cual fue, has llegado en arte a la mitad del camino.
X
No pienses en tus amigos al escribir, ni en la impresión que hará tu historia. Cuenta como si tu relato no tuviera interés más que para el pequeño ambiente de tus personajes, de los que pudiste haber sido uno. No de otro modo se obtiene la vida del cuento.

Horacio Quiroga

Una tarde de viernes

La verdad es que estaba siendo una siesta bastante placentera y esperada durante toda la semana, cuando acaba de la peor forma: interrumpida. El término siesta a veces es un poco vago, no sé si a dos horas de sueño por el simple hecho de no ser de noche puede llamarse siesta, o excede en el término temporal el significado de esa palabra. La cuestión es que sonó el tiembre. En alguna otra ocasión hubiera caminado hacia la puerta maldiciendo al intolerante hacia conmigo que se encontraría en la puerta. Pero total, era viernes. Abro la puerta y está una mujer con un folleto. Argg. Algo vende. Exacto, vendía religión, o pseudoreligión. Nunca entenderé los que tratan de captar adeptos como si de vender planes de pensiones se tratara. Si tan buena es su religión, ¿Por qué me hace ese gran favor de vendermela en mi mismísima puerta? Una vez oí a una persona una frase que me gustó. Empezaba así: la obcecación es síntoma... ¿De qué? El resto no me acuerdo, pero en el momento me impresionó, tendré que inventarme un final. A lo que íbamos, tenía dos opciones: optar por decir que no me interesaba y quitármela de encima como pudiera, o hablar todo lo que pienso sobre el tema que trataba el folleto: Dios. Ahora que voy a empaparme de Nietzsche parece que es buena época para ordenar todos mis pensamientos místicos, masones o religiosos, sin embargo opté por la primera opción. Qué coño. Creo que estábamos en desigualdad de oportunidades. Es como cuando hablas de política con un militante de algún pseudopartido. Tienes la ventaja de saber cuales van a ser sus argumentaciones. Es un poco rollo, sí. El folleto en sí tiene seis preguntas. Pero la que más me gusta es:

¿Hay alguna esperanza para los muertos?

Algunos saben lo que pienso de esta pregunta, y muchos de esos algunos se sorprenden y me rectifican con sus pensamientos, pero sobre esa rectificación yo tengo una ventaja, y es que nadie puede debatirme con pruebas lo que yo pienso. Así que tampoco vamos a pelearnos. Good night and good luck!

Yo no creería más que en un dios que supiese bailar

Extraigo un fragmento:

Del hijo y del matrimonio

Tú eres joven y deseas para ti hijos y matrimonio. Pero yo te pregunto: ¿eres un hombre al que le sea lícito desear para sí un hijo?
¿Eres tú el victorioso, el domeñador de ti mismo, el soberano de los sentidos, el señor de tus virtudes? Así te pregunto. ¿O hablan en tu deseo el animal y la necesidad? ¿O la soledad? ¿O la insatisfacción contigo mismo?
Yo quiero que tu victoria y tu libertad anhelen un hijo. Monumentos vivientes debes erigir a tu victoria y a tu liberación Por encima de ti debes construir. Pero antes tienes que estar construido tú mismo, cuadrado de cuerpo y de alma.

Así habló Zaratustra. Friedrich Nietzsche. Creo que se escribe así. 3 euros, Feria del Libro. Promete.

Mamma mia!

Divertida comedia, o musical, o comedia-musical. Divertida y arriesgada Meryl Streep. Tenía ganas de verla porque últimamente oí mucho Dancing Queen. Sí, me gusta ABBA.

Dancing Queen. Mamma mia.

Algo de luz..

"El niño que ha robado la sed a medio millón de africanos", así se titula la entrada que leí hace algunos dias en kurioso's Weblog y que voy a reproducir tal cual. No tiene desperdicio.

" Ryan Hreljac, Canadá (3/5/1991) tenía sólo 6 años cuando decidió poner en orden su pequeño mundo. Si él podía disponer de agua potable abriendo un pequeño grifo ¿Por qué al otro lado del planeta no podían hacer lo mismo?. Con esta lógica aplastante, modelo y ejemplo fagocitador de otros proyectos considerados adultos, nació de sus manos “Ryan’s Well” la empresa más fascinante que un niño de su edad haya emprendido jamás. Fue tal el empeño que hoy, con tan sólo 17, preside una de las mayores ONG para la implantación de modelos de desarrollo en la crisis de agua. Desde entonces y hasta ahora ha dado servicio de agua potable a 577,640 personas.
Lo que convierte esta entrañable historia en un ejemplo para nuestro legado heroico es la precocidad, el empeño y la perseverancia de un niño de tan sólo 6 años por imponer sus ‘crudas’ convicciones. El magnetismo de sus acciones ha contagiado a miles de empresas y personas mayores que él, tal vez humilladas en la comparación objetiva. Todo ello ha permitido, a través de lo que Ryan describe como el “Ripple Effect” (efecto Onda); que el sueño de un niño por tener “Agua potable para todos” se convierta, poco a poco en realidad.
No se trata de la típica campaña publicitaria orquestada bajo manta de alguna sociedad católica pro-vida. Es, simplemente, el recuerdo adulto de la lección infante que nos enseño en su día el mismísimo Saint-Exupéry a manos de su “Principito”.

La historia.
Un día del inolvidable invierno de 1998, en Kemptville (Ontario) localidad natal de Ryan, la profesora del Colegio St. Michael, Mrs Nancy Prest estaba dando una pequeña charla a su clase de primer grado sobre las condiciones y salubridad de los estudiantes de su misma edad que vivían en África. Preguntó a sus alumnos si sabían cual era la primera causa de muerte entre sus homónimos los africanos. Todos los niños convencidos de que era la escasez de alimentos se sorprendieron al saber que es la mala calidad del agua que beben lo que diezma las aulas de sus ‘antípodos‘.
Ryan Hreljac quedó muy extrañado por la falta de ‘agua limpia’ y preguntó a Nancy cuanto costaba un grifo en África. Mrs Prest, desconcertada, anticipó a Ryan una cifra que había leído en algún documento: 70 dólares por una bomba extractora. Ese mismo día al llegar a casa, Ryan, que todavía estaba aprendiendo a conocer el valor monetario de las cosas; pidió a su madre el dinero para comprar un grifo y enviarlo por correo.
Susan, la primera persona que padeció el ‘Ripple Effect’, ignoró entre la bula y el desconcierto las inquietudes de su hijo. Pero Ryan insistió durante toda la semana sobre el dinero e incluso le propuso hacer las tareas domésticas durante todo un año para ganarse la posibilidad de decidir que hacer con un primer sueldo.
“No lo entiendes mamá”, dijo, con lágrimas llenando sus ojos. “Los niños están muriendo simplemente por no tener agua limpia!”

Su madre, aceptó el reto, a sabiendas de la escasez de constancia en un niño de su edad . Ryan aspiró, limpió las ventanas y con mucha determinación, trabajó pacientemente y ahorró cada moneda dentro de una lata vieja de galletas. Su madre, cómplice del juego que no del propósito, le anticipaba las monedas ganadas en tarea. Sus dos hermanos se implicaron del proyecto pero pronto claudicaron ante tanta bendita tozudez . Ryan hizo todas las tareas que le permitían su corta estatura desde enero de 1998 hasta finales de abril.

Susan acompañó entonces a su hijo a la oficina de la Watercan para entregar sus ahorros. La directora ejecutiva Nicole Bosley explicó al encorbatado niño que con 70 dólares solamente se puede adquirir una bomba de mano. Para perforar un pozo se necesitarían unos 2000. A lo que Ryan contestó:
¿Tendré que hacer más quehaceres entonces.?
Nicole Bosley, nuestra segunda cautiva del ‘Ripple Effect’, convenció a sus superiores y a la Agencia de Desarrollo Internacional de Canadá para pagar la factura del pozo a medias con Ryan. Lo que dejaba la cifra en 700 dólares de ‘trabajos forzados’ en el hogar de los Hreljac. Una familia de clase media-baja con recursos económicos limitados.
Inmediatamente la onda del ‘Ripple Effect’ se propagó por la comunidad y vecindad de Ryan quién no tardó en recolectar el dinero suficiente para la inversión de su primer pozo. La Watercan concedió entonces una entrevista a Ryan con Gizaw Shibru, el director para Uganda de todos sus programas de acción. Ambos eligieron la escuela de Angolo en Otwal como el destino del pozo, una localidad al norte del país azotada por el SIDA y la sequía donde 1 de cada 5 niños moría antes de cumplir la edad de Ryan.

Pero la ambición de Ryan no quedó a expensas de las voluntades adultas. Cuando se enteró que los pozos se perforaban a mano transformó su renovada obsesión en una nueva onda cautivadora en busca de los 25.000 dólares que costaba un taladro móvil. Su madre atrapada entre el orgullo y la devoción consiguió una entrevista a través de su amigo periodista Puddicombe Derek para el periódico ‘Ottawa Citizen‘ que desembocó en un documental para la TV y la llegada de cheques y donaciones desde todos los puntos del país.
Mientras, en su clase, la profesora Nancy inició un intercambio de cartas con los alumnos de la escuela de Uganda:
…Querido Ryan, me llamo Akana Jimmy. Tengo 8 años. Me gusta el fútbol. Nuestra casa está hecha de hierba. ¿Como son en los EEUU? Tu amigo, Akana Jimmy.
Ryan contestó con:
..Querido Jimmy, Debe ser fantástico tener una casa hecha de hierba. Tengo 8 años. ¿Bebes agua de mi pozo todos los días? ¿Cual es tu materia preferida en la escuela? Iré a Uganda cuando tenga 12 años. Mi casa está hecha de ladrillos[...] Escríbeme pronto. Tu amigo Ryan.

Llegada y recibimiento de Ryan en Otwal, Uganda.

La carta adjuntaba una fotografía de Jimmy. Un estudiante con una historia también cautivadora que había logrado escapar de las garras del Ejército de Resistencia del Señor o LRA. Durante semanas Ryan adoptó como suya la imagen de su nuevo amigo. ¿Podría reunirme con él?. Se preguntaba. Susan y su marido pensaron que quizás, algún día, podría permitirse un viaje. Tal vez cuando Ryan cumpliera los 12. Pero Ryan no podría esperar tanto. Pronto, el efecto rebote de la siguiente onda atrajo a un adinerado ejecutivo del barrio que donó a los Hreljac su tarjeta de puntos aéreos, recolectados en sus infinitos viajes, lo que permitió a Ryan viajar a conocer a su nueva alma gemela.
Documental "Ryan’s Well". Primeros 10 minutos.
En el mes de julio de 2000 Ryan llegó a la ciudad de Otwal acompañado de sus padres. 5000 niños le esperaban coreando su nombre.
"¡Saben mi nombre!?. Dijo asombrado. "Todos los que viven a 100 kilómetros saben tu nombre, Ryan? dijo Gizaw Shibru.

Al final del pasillo humano le esperaba su amigo Jimmy. Éste agarró de la mano a Ryan y se lo llevó a ’su’ pozo para que pudiera cortar la cinta.
Inauguraba entonces el primero de los 432 pozos que a través de 15 países (fundamentalmente en África) ha perforado con las inversiones de su Fundación.
El futuro.
Una bonita y entrañable historia cimentada en los sueños de un niño y consolidada en las inquietudes de un adolescente. Ryan no ha parado desde aquella mañana de enero de 1998. Su hazaña, que reside en su obcecación constante por llevar un bien primario a todos los rincones del mundo, ha conducido a su fundación a la recaudación de varios millones de dólares.
La colección de premios y meritaje de Ryan es enorme. Re-invirtiendo con inteligencia sus encuentros y famoseos en papel moneda. Además, Ryan ha participado en multitud de conferencias incluyendo el Foro Mundial sobre el Agua celebrado en Kyoto en marzo de 2003.
Vista la historia me gustaría comentarais lo que habéis sentido al conocerla. Si el consuelo por lo ejemplar de su precocidad o la humillante sensación de pérdida de sabiduría con la edad:
[...] Las personas grandes nunca comprenden nada por sí solas y es muy aburrido para los niños tener que darles una y otra vez explicaciones. "El principito". "

Gracias kurioso y enhorabuena por el artículo.

Un lunes cualquiera

El Mundo 27/1o/2oo8. Sin que sirva de precedente. Compremos letras del tesoro, varios anuncios así lo dicen. Es lo más seguro. Pues sí, más que tenerlo en un banco o caja, pero ahí entra el juego de querer más. Mientras una caja te da un 5% anual, la última subasta de letras dejó un interés de 3.4% en las de vencimiento 12 meses. Mientras tanto, pasamos de hoja. Cada segundo, uno, dos, tres... una persona muere en el mundo de hambre. La noticia ocupa un tercio del espacio que intenta vender letras del tesoro. No hay que ir tan lejos. También hay pobres que nos rodean. Y no sólo bajo el umbral de la pobreza (se considera menos de un dolar al día) como tecnicismo. Sino como realidad. Opinan los expertos, que estamos bastante cerca de llegar a algo así como la base, es decir, sitio desde el que sólo nos queda subir. Mientras tanto las bolsas siguen bajando. Las noticias económicas no son sólo para económicos. El lenguaje es más familiar. Todos entendemos un poquito más. Hoy, un amigazo me envío un correo que explicaba de forma llana y algo genérico la crisis:

Una vez llegó al pueblo un señor, bien vestido, se instaló en el único hotel que había, y puso un aviso en la única página del periódico local, que está dispuesto a comprar cada mono que le traigan por 10 €.
Los campesinos, que sabían que el bosque estaba lleno de monos, salieron corriendo a cazar monos.
El hombre compró, como había prometido en el aviso, los cientos de monos que le trajeron a 10 € cada uno sin chistar. Pero, como ya quedaban muy pocos monos en el bosque, y era difícil cazarlos, los campesinos perdieron interés, entonces el hombre ofreció 20 € por cada mono, y los campesinos corrieron otra vez al bosque.

Nuevamente, fueron mermando los monos, y el hombre elevó la oferta a 25 €, y los campesinos volvieron al bosque, cazando los pocos monos que quedaban, hasta que ya era casi imposible encontrar uno.
Llegado a este punto, el hombre ofreció 50 € por cada mono, pero, como tenia negocios que atender en la ciudad, dejaría a cargo de su ayudante el negocio de la compra de monos. Una vez que viajó el hombre a la ciudad, su ayudante se dirigió a los campesinos diciéndoles:
- Fíjense en esta jaula llena de miles de monos que mi jefe compró para su colección. Yo les ofrezco venderles a ustedes los monos por 35 €, y cuando el jefe regrese de la ciudad, se los venden por 50 € cada uno.
Los campesinos juntaron todos sus ahorros y compraron los miles de monos que había en la gran jaula, y esperaron el regreso del 'jefe'.
Desde ese día, no volvieron a ver ni al ayudante ni al jefe. Lo único que vieron fue la jaula llena de monos que compraron con sus ahorros de toda la vida. Ahora sí tienen ustedes una noción bien clara de cómo funciona el Mercado de Valores y la Bolsa.

Fuente: Leo ;)

Se deduce:

-El hombre rico que compraba por 10 eurazos, acabó vendiendo por 35. Claro, capitalismo puro y duro, los ricos son más ricos.
-Por el contrario, los pobres que vendieron por 1o, compran por 35. Cada vez más pobres.
-Si es verdad que no es un ejemplo exacto, pero bueno, sirve para demonizar el capitalismo, tal y como está montado.

Globalmente, paranorama desalentador, económico, social, pobreza, si bien la pobreza no es nuevo. Decía Bertrand Russell que la falta de cosas que el hombre desea (menos necesidades) es indispensable para ser feliz. Nosotros tenemos todas nuestras necesidades cubiertas. Somos afortunados. Está la famosa ayuda al desarrollo (los países "ricos" tienen que destinar un porcentaje de su PIB a los países menos desarrollados) del 0.7% del PNB (producto nacional bruto). Está bien un poco de demagogía, pues mientras en el mejor de los casos destinan un 0.7%, le cobran más de un punto porcentual por las deudas contraídas. Sí, ese acuerdo (como el de Kyoto) que se suele firmar y no suele cumplir nadie. Sólo cuatro países han llegado a dar el 0.7%. Voilá! Noruega, Suecia, Dinamarca y Finlandia. Como no. Los nórdicos. Los más desarrollados. No confundan crecimiento con desarrollo. EEUU es quién más ha crecido. Una pésima sanidad. Eso no es desarrollo. Resumen, en caso de España: tercer trimestre 2oo8, no crecemos (0.2%), el paro sigue subiendo, con lo cual, el consumo se resiente, y por tanto la inversión y el crecimiento. Y el único dato medio bueno es la inflación (en el momento que suba el petróleo ya si que nada podrá ir peor). Entre tanto, la famosa cumbre a la que Ehpaña! no va invitada por Bush. Una más, de este tío bastante inepto. Y no es que me invada un sentimiento patriota exacerbado. No. Pero el sistema bancario español por su evolución es un modelo en el que tiene que basarse el americano y el europeo. Que hagan lo que quieran. Yo, mientras tanto, seguiré escuchando Coldplay.

Rutina. A una hora menos.

奥の細道

Un viejo estanque.

Se zambulle una rana:

ruido de agua.

Matsuo Basho

Haiku de Matsuo Basho. Forma de poesía tradicional japonesa. Es uno de los Haijin (escritores de Haiku) más populares. El haiku, consta de 17 moras (por lo que he leído es algo menor que una sílaba) en tres versos sin rima. Suele estar conectado con la naturaleza y la vida cotidiana. Influido por la filosofía y la tradición zen, muy de moda actualmente aunque no sepamos ni lo que es.

Octubre

Estaba echado yo en la tierra, enfrente
del infinito campo de Castilla,
que el otoño envolvía en la amarilla
dulzura de su claro sol poniente.
Lento, el arado, paralelamente
abría el haza oscura, y la sencilla
mano abierta dejaba la semilla
en su entraña partida honradamente.
Pensé arrancarme el corazón, y echarlo,
pleno de su sentir alto y profundo,
al ancho surco del terruño tierno;
a ver si con romperlo y con sembrarlo,
la primavera le mostraba al mundo
el árbol puro del amor eterno.

Juan Ramón Jimenez

Considerado uno de sus mejores poemas.

Artículo 20

Fuente

Encabeza el ránking Islandia. Los primeros puestos están ocupados por países nórdicos. Italia puesto 44. España y EEUU están en el 36. Jamaica ocupa el puesto 21. Nuestros vecinos los portugueses y los holandeses el 16. El 169 es para Cuba y el 172 para Corea del Norte. Por supuesto es una clasificación criticable. Pero eso digánselo a Reporteros Sin Fronteras, los organizadores.

De purísima y oro

Mis hijas no han visto nunca (ni ganas) una corrida de toros: pa lo que había que ver... Pero su padre les contará, babeando de orgullo y emoción, que una tarde en Linares, en el 60º aniversario de la muerte de Manolete, parece que fue ayer, y minutos antes del torniquete de corbatín que no impidió que regara la arena con su sangre, le brindó un toro José Tomás, esta vez, sí, de purísima y oro.
La historia viene de lejos: hasta el abajo firmante, en el dorado ocaso de Curro y Antoñete, estaba a punto de pedir el carné de miembro de la sociedad protectora de animales, cuando empezó su vida pública José Tomás. Como tantos otros que, después de 20 años, o de 60, ayer, en Linares, han vuelto a las plazas para respirar ese perfume de verdad, de misterio y de leyenda que solo él encarna a manos llenas. Nadie que uno haya seguido respeta tanto al toro y a sí mismo hasta el punto de no concederse la más mínima ventaja. Nadie. Su terreno es el del toro. Lo he paladeado en sus cuatro etapas: al principio, la revelación; antes de retirarse, la duda; retirado ya, la tortura interna, la reflexión y, por fin, en su gloriosa y apasionada vuelta, la insobornable madurez, la confirmación cabal de la leyenda. Lo he aplaudido, he sufrido y gozado con él, de qué manera, en Barcelona, Madrid, Lima, El Puerto, Almería, Linares, etcétera. Estuve en la Monumental, del brazo de Serrat, soportando en trance la kale borroka antitaurina la tarde de su ruidosa reaparición. Incluso alguna vez, hace un lustro, me sorprendí a mí mismo en un tendido de Las Ventas peleándome a gritos -sí, como un energúmeno, ¿pasa algo?- con los inevitables antitomistas (los maniqueos, ¿recuerdan?). He disfrutado de su palabra, tan sabia como escasa, de su inquietante mirada y de su noble amistad estos años de ausencia de los ruedos y puedo asegurarles que si, como decía el clásico, se torea como se es, no hay mejor paradigma que Tomás. ¡Qué falta hacía! Como es carne de copla y de soneto he escrito mucho sobre su arte, pero siempre se queda uno tan corto... ¿Cómo estar a la altura de la sangre? Empecé a sospechar cuando me hizo saber por terceros, con exquisita discreción, que quería invitarme a Linares. En el viaje de ida corneaban isleros mi barriga. Hotel Cervantes. Dos entradas de barrera. Como en una postal sepia me acordé de mi padre, con quien iba de niño a la feria de san Agustín. Mesa camilla y pantalones cortos. Sabía, eso sí, que haría el paseo de purísima y oro. No como Manolete, que fue de palo rosa, sino como la licencia cromática que me permití en una canción que ayer acabó de unirnos para siempre.
Tendido 2. Bordados de capote en la barrera. Allá se vino con esa solemne naturalidad marca de la casa que atesora como un sacerdote que oficiara un rito pagano y olvidado. Yo me desmonteré también, temblando (pedazo de panamá, oiga). No diré lo que dijo en el brindis. Eso queda para mí. Pero supe lo que se siente con una montera húmeda en la mano cuando el torero, mi torero, se inmola en el culto sagrado de la vergüenza torera, la pasión y la sangre. También sé que no podré explicarlo. Me haría falta la pluma de Joaquín Vidal con ese tono tan suyo de moderno revistero antiguo. Luego la enfermería, la del cloroformo, la de Manolete, y después los teléfonos ardiendo en el hospital ya de vuelta a Madrid, con una luna como de albero, más redonda y más naranja que nunca, porque toco mañana en Illescas, y con Vinatero (así se llamaba el de Núñez del Cuvillo) esta vez en la barriga y estatuarios en el alma, sintiéndome, perdonen la arrogancia, casi culpable. Cúchares me dispense pero no puedo dejar de pensar que, no tan inconscientemente, el de Galapagar hizo lo posible y hasta lo imposible, porque el toro se las traía y miraba y avisaba, para estar en la misma camilla, en el mismo gajo de terreno, en el mismo purgatorio con azogue del espejo en que se mira: Manuel Rodríguez Manolete. ¿Se trata de un loco? Nada más lejos. Se trata, sobre todo, de un hombre, de un torero, de un artista, con un orgullo que no deja sitio a la vanidad, de corazón caliente y sangre fría con creces derramada. De poetas, no de paparazzis, de telediarios, de informes semanales, no de inmundos tomates. Bendito sea. Más místico que épico. Más heterodoxo que académico, con más duende, más único que nadie. En tiempos de emociones tan triviales, tan de usar y tirar, la mano izquierda de Tomás redime. Que se lo pregunten a Vicente Amigo, a Jorge Sanz, a José Ramón de la Morena y a tantos otros, incluido el sublime Morante de la Puebla, que ayer lo vio, estupefacto, como yo. A estas alturas de cantantes todo a cien, poetas muertos y controles antidoping, me queda una sola adicción y la más grave: se llama José Tomás y, como cura de todo, no tengo intenciones de curarme. Gracias, amigo. Salud, maestro. Cuídate lo justo.

Joaquín Sabina dedica un artículo a José Tomás, 31/08/2007.

Hapiness factory

Si a alguien se le queda esta sintonía durante unos días, me daré por satisfecho.

Make your own kind of musiC

Nobody can tell ya
There's only one song worth singing

You gotta make your own kind of music...

15 de Octubre

A Amélie le gusta hundir la mano en un saco de legumbres. A nosotros, niñatos, nos gusta comprar una tele de plasma. Por supuesto es una felicidad más material y efímera que los placeres de Amélie. A Amélie le gusta mirar hacia atrás en el cine y ver la cara de los espectadores. A nosotros comprarnos ropa que dejamos en el armario en las tiendas fashion de los centros más cool. A Amélie le gusta partir con la cuchara el caramelo de la crema catalana. A nosotros nos gusta beber la crema catalana más cara. Y si no conseguimos esto, nos sentimos algo más vacío, como si nos faltara algo. A veces pienso que nos creamos un micromundo donde somos el centro, y parece que los astros se alinean en una confabulación para jodernos la vida. Si ese micromundo lo ampliaramos más allá de nuestros ojos, quizá una cura de humildad nos haría ver que no tenemos derecho a ser infelices. Y no tenemos derecho en cuanto a nosotros. Hoy leí: "Un hecho tan simple como lavarse las manos con jabón antes de comer o después de ir al servicio reduciría a la mitad las muertes de niños por diarrea". "Y es que 5.000 niños menores de cinco años mueren cada día (o lo que es lo mismo, 1,7 millones al año), a causa de enfermedades diarreicas perfectamente evitables". Es decir, mientras leemos esta entrada unos 7 niños mueren en una muerte que podría evitarse con jabón. Crisis mundial. ¿No es quizás la pobreza la mayor crisis estructural?. ¿No es más importante una crisis vital que económica?. Ellos ni siquieran tienen la posibilidad de hipotecarse para poder comer. Y nos quejamos. Si esto nos hace sentir peor, puede ser que a lo mejor tengamos algo, por infinitesimal que sea, de corazón. El día 15 de octubre, ahora mismo, es el día Acción Blogger (una iniciativa sin ánimo de lucro para que todos los blogeros reflexionen un tema), este año dedicado a combatir la pobreza. Algo es algo.

No te salves

No te quedes inmóvil
al borde del camino
no congeles el júbilo
no quieras con desgana
no te salves ahora
ni nunca
no te salves
no te llenes de calma
no reserves del mundo
sólo un rincón tranquilo
no dejes caer los párpados
pesados como juicios
no te quedes sin labios
no te duermas sin sueño
no te pienses sin sangre
no te juzgues sin tiempo

pero si
pese a todo
no puedes evitarlo
y congelas el júbilo
y quieres con desgana
y te salvas ahora
y te llenas de calma
y reservas del mundo
sólo un rincón tranquilo
y dejas caer los párpados
pesados como juicios
y te secas sin labios
y te duermes sin sueño
y te piensas sin sangre
y te juzgas sin tiempo
y te quedas inmóvil
al borde del camino
y te salvas
entonces
no te quedes conmigo.

M.B.

Quizá porque el que no arriesga no gana, no te salves

La cucharada estrecha

Un fama descubrió que la virtud era un microbio redondo y lleno de patas. Instantáneamente dio a beber una gran cucharada de virtud a su suegra. El resultado fue horrible: Esta señora renunció a sus comentarios mordaces, fundó un club para la protección de alpinistas extraviados y en menos de dos meses se condujo de manera tan ejemplar que los defectos de su hija, hasta entonces inadvertidos, pasaron a primer plano con gran sobresalto y estupefacción del fama. No le quedó más remedio que dar una cucharada de virtud a su mujer, la cual lo abandonó esa misma noche por encontrarlo grosero, insignificante, y en un todo diferente de los arquetipos morales que flotaban rutilando ante sus ojos.

El fama lo pensó largamente, y al final se tomó un frasco de virtud. Pero lo mismo sigue viviendo solo y triste. Cuando se cruza en la calle con su suegra o su mujer, ambos se saludan respetuosamente y desde lejos. No se atreven ni siquiera a hablarse, tanta es su respectiva perfección y el miedo que tienen de contaminarse.

Historias de Cronopios y Famas, Julio Cortázar

Quizá porque la perfección no es tan virtud...

Medidas anti-crisis

Podéis estar tranquilos. Si sois tan sumamente vacíos como para solo preocuparos de vuestro dinero en el banco, y que este sea español. Como dice un chaval que conozco te explico. Zapatero, si, nuestro presidente, os guste más o menos, ha aprobado dos medidas para paliar la crisis bancaria (está claro que afecta a más sectores, pero ahora mismo no me interesan). Primera medida, inyectar dinero a los bancos y cajas, inicialmente 30.000 millones de euros (como si me dicen 250.000 millones de euros, no puedo hacerme la idea de lo que es) que se pueden incrementar hasta los 50.000 millones. Dice ese gran comunicador y mejor persona Federico Jiménez Losantos (creo que estudio letras), que de donde va a sacar el Estado ese dinero. Bien, el Estado emitirá deuda pública a través de letras del Tesoro. Cierto que ahora mismo tiene una fiabilidad que puede verse reducida. Cierto que el mercado exterior comprará dicha deuda, y el Estado a través de la compra de paquetes hipotecarios (según el gobierno de extrema calidad, aunque yo pienso que los bancos no van a vender tan fácilmente lo mejor que tiene, asi que pongamos de calidad media) inyecta ese dinero para dinamizar un sector basado en la desconfianza. ¿Dónde radica uno de los muchos problemas? En cuantificar cuanto va a pagar el Estado por esos créditos que el banco concedió y que ahora mismo no vale nada. Aún vendiendo deuda pública por ese valor de cinco cifras que he puesto más arriba no llegamos al nivel de endeudamiento máximo interpuesto por la UE. Así que una medio buena noticia en todo esto. La segunda medida es, esto se refiere a lo primero que puse, aumentar el fondo de garantía de depósitos de 20.000 a 100.000 euros por cuenta y titular en caso de quiebra de la entidad. Es decir, dudo mucho que tengais más de 100.000 euros, dudo casi lo mismo que tengais siquiera 20.000, así que lo mismo esta medida ni siquiera os afecta. Es más, esto se daría si quebrase algún banco o caja española, cosa que yo veo harto improbable. Creo que estas medidas, se han adoptado con un objetivo, inyectar confianza y hacer que invierta la dinámica, y ahora con más liquidez se vuelva a dar préstamos, se aumente la inversión, el empleo, el consumo, etc. Pero algo falla, y es que, hoy el Ibex-35, que debería haber reaccionado con optimismo, ha caído un 5,2%. Crucemos los dedos.

[...]

...Amanece y salgo adelante.

More than this

Una de mis escenas favoritas. Lost in translation. Una sensual Scarlett Johansson con peluca rosa donde no es necesario que imponga su físico. Un escenario exótico como es Tokyo (con sus karaokes). Una peli de Sofia Coppola. Pero lo mejor, Bill Murray.

When you are smiling

Foto

When you are smiling
ocurre que tu sonrisa es la sobreviviente
la estela que en ti dejo el futuro
la memoria del horror y la esperanza
la huella de tus pasos en el mar
el sabor de la piel y su tristeza
When you are smiling
the whole world
que también vela por su amargura
smiles whith you.

Mario Benedetti.

Elecciones, Skins y música disco

Economía o Series. Aunque no lo creais difícil elección. Todo es elegir. Siempre hay más de una opción posible. Y gracias a esas elecciones vamos construyendo (no es un guiño al sector económico que más sufre la crisis) lo que queremos o podemos ser. Día tras día.

En realidad tengo ganas de hablar de economía, esa macroeconomía tan de moda en todos los almuerzos y charlas de bar. Qué coño hablar, debatir, polemizar, discutir, opinar, y aprender, ¿por qué no? Pero vaya, como tampoco veo mucha interacción entre nosotros aplazaré el tema. Never mind. Series. Va, os hablaré de las últimas series que he visto. Algunas ya acabadas. En enero parece que se vuelven a poner las pilas en EEUU. Se me acumulará el trabajo. Empezaré creo por la más conocida: Lost (nunca Perdidos), la verdad es que nadie se imagina como va a discurrir cuando todo empieza a partir de un accidente de avión. Bastante original, a veces fantástica, la cuarta temporada ha sido la mejor sin duda. Sinceramente temo que el final de la serie no responda a las espectativas que está levantando. Heroes, creo que es buena, pero me aburrió soberanamente, pasa muy lenta, y todos los días me pregunto como llegué hasta el 19x01. Weeds y Californication. Las dos son comedias. Es lo bueno y malo de ser una comedia. Nunca enganchará como un drama o una serie de intriga, mientras que siempre puedes ver un capítulo si estás aburrido (pasa como las canciones, una canción buena triste siempre será en mi opinión más completa que una canción buena alegre, cuestión de gustos). A lo que iba, la primera trata de una mujer viuda que para mantener el nivel de vida que acostumbra tiene que ponerse a vender marihuana después de la muerte de su marido. La segunda sobre un escritor que hace de todos menos escribir, cuando digo todo, solo es sexo. Adicto al sexo, da la casualidad que en realidad también lo es (David Duchovny). Kyle xy, tenía buena pinta, pero quizá no es tan profunda como pueden ser otras. En cualquier caso, para los jóvenes (más jóvenes que yo) no está mal. Actualmente estoy con un drama de adolescentes. Skins. Cada personaje tiene multitud de matices (generalmente problemas). Recomendadísima. Es un puto drama que me tiene enganchado. En enero se estrena la tercera temporada. Y las dos últimas que he acabado son Dexter y Damages. De todas las nombradas, junto con Skins, son las mejores. La primera va de un sicópata, lo peor, es una serie de un solo personaje, por mucho que se empeñe el director en meternos a la hermana o sus compañeros, el dilema está en cuando se agotará dicho personaje. Las dos temporadas que lleva se diferencian en la aptitud que adopta el prota. Por cierto, papelón (Michael C. Halle). Algo parecido pasa con Damages. Enorme Glenn Close en el papel de abogada sin escrúpulos. La mejor serie de abogados que se haya visto nunca. A pesar de ser la protagonista, hay algo más de reparto que en Dexter. La fotografía de ambas series son muy buenas. Lo dicho, me encantaron. Joder, si has llegado hasta aquí leyendo es que estas muy aburrido. Hay una escena de Skins que me parece sublime, algo divertido en medio de una estructura que no está para descojonarse precisamente. Buena música. No lo sentireis igual que si estais con la serie, pero puede ayudar a que os intereseis en ella. Ale, see you!

Habana blues

Hoy, miro a través de ti, las calles de mi habana

tu tristeza y tu dolor, reflejan sus fachadas,

es tu alma y soledad, la voz, la voz de esta nación

cansada

solos tu y yo, en la ciudad dormida

solos tu y yo, besando las heridas

hay habana

cada vez te olvidabas más de ti, para apoyar mis sueños

pero sé que lastimé tu corazon, jugando con tus

sentimientos

fue la luz, esa que robé dejando a oscuras tus deseos, eh, eh

solos tú y yo, en la ciudad dormida

solos tú y yo, besando sus heridas

habana

y tengo que dejarte ir, poniendo el mar entre los dos

pagando el precio de otros que viven de la

contradicción

otra familia que quedó marcada por la separación

como luchar, con ese sol con la política y con dios

Habana Blues - B.S.O. Habana Blues

Pensando en voz alta

Es difícil hacer algo extraordinario. Sin embargo es cada vez más fácil ser rutinarios. Lo somos. The same, another day. Ayer, o quizá cualquier día como ayer leí algo diferente. Voilá! un chico catalán había dejado su país natal, para irse a Indonesia (creo recordar, no es algo que me sobre, la memoria, digo). Lo extraño es que dejó su trabajo y familia para irse a luchar en una especie de lucha salvaje, en la que apenas existen reglas. Dejó su casa para dormir en un tugurio con los únicos muebles que son libros de filosofía oriental. Apenas ganaba en sus combates para poder existir. No era el dinero lo que le importaba. En occidente, decía, la vida se pasa trabajando para tener un coche y una casa. Y cuando se consigue. Un coche mejor. Una casa mejor. Lo peor de todo es que probablemente, este chico que parezca estar loco, puede, llevar razón.

Skins

Oh, baby, baby, it's a wild world

It's hard to get by just upon a smile

Oh, baby, baby, it's a wild world

and I'll always remember you like a child, girl

Club de lectura (i)

Título: El perfume (historia de un asesino)
Autor: Patrick Süskind
Género: Novela
Editorial: Creo que Pocket (no tengo el libro delante)
Páginas: 308
Lengua: Castellano

Acabo de leerme este libro que cuenta la historia de Jean-Baptiste Grenouille, un joven con una nariz superdotada para los olores. Abandonado por su madre nada más nacer, va creciendo junto a los mejores perfumistas del país. Su único fin es obtener las mejores fragancias con las que dominar los pensamientos y actitudes de todos los que le rodean. Süskind describe un mundo solo percibido por el sentido que más desarrollado tenemos al nacer. A mí personalmente, no es de los libros que más me ha entusiasmado, pero tengo que reconocer que tiene partes interesantes, como el final y que en el aspecto descriptivo es de lo mejor que me he leido.

Espero que participeis en Club de lectura, bien anónimamente o como os de la gana, asi voy cogiendo sugerencias para futuras lecturas. Salud.

"¿Crees que la física cuántica es la respuesta? Porque... no sé, en el fondo, ¿de qué me sirve a mí que el tiempo y el espacio sean exactamente lo mismo? En fin, si le pregunto a un tío qué hora es y me dice "6 kilómetros", ¿qué coño es eso?"

Woody Allen

Martín (hache)

- Hache: ¿Sos activo o pasivo?
- Dante: Esas cosas a ti no te importan. No seas indiscreto.
- Hache: Desde chico, desde que más o menos supe que eras gay o algo así siempre quise saberlo. Pero si te importa, no me lo digas.
- Dante: Cuando un hombre se mete en la cama con otro hombre para hacer el amor es igual que con una mujer: haces todo lo que te da placer: haces… y dejas hacer.
- Hache: ¿Te gustan más los hombres que las mujeres?
- Dante: ¿En general dices? No. De qué sexo sean en realidad me da igual, es lo que menos me importa. Me puede gustar un hombre tanto como una mujer. El placer no está en follar. Es igual que con las drogas. A mí no me atrae un buen culo, un par de tetas o una polla así de gorda; bueno…, no es que no me atraigan, claro que me atraen, ¡me encantan! Pero no me seducen, me seducen las mentes, me seduce la inteligencia, me seduce una cara y un cuerpo cuando veo que hay una mente que los mueve que vale la pena conocer. Conocer, poseer, dominar, admirar. La mente, Hache, yo hago el amor con las mentes. Hay que follarse a las mentes.

Martín (hache)

Rescato una entrada de franquezas y desacuerdos.

Instrucciones para llorar

Instrucciones para llorar. Dejando de lado los motivos, atengámonos a la manera correcta de llorar, entendiendo por esto un llanto que no ingrese en el escándalo, ni que insulte a la sonrisa con su paralela y torpe semejanza. El llanto medio u ordinario consiste en una contracción general del rostro y un sonido espasmódico acompañado de lágrimas y mocos, estos últimos al final, pues el llanto se acaba en el momento en que uno se suena enérgicamente. Para llorar, dirija la imaginación hacia usted mismo, y si esto le resulta imposible por haber contraído el hábito de creer en el mundo exterior, piense en un pato cubierto de hormigas o en esos golfos del estrecho de Magallanes en los que no entra nadie, nunca. Llegado el llanto, se tapará con decoro el rostro usando ambas manos con la palma hacia adentro. Los niños llorarán con la manga del saco contra la cara, y de preferencia en un rincón del cuarto. Duración media del llanto, tres minutos.

Julio Cortázar

What do you want in a car?

Tan sobrio como brillante..

Alegría del cronopio

Encuentro de un cronopio y un fama en la liquidación de la tienda La Mondiale.

-Buenas tardes, fama. Tregua catala espera.
-Cronopio cronopio?
-Cronopio cronopio.
-Hilo?
-Dos, pero uno azul.

El fama considera al cronopio. Nunca hablará hasta no saber que sus palabras son las que convienen, temeroso de que las esperanzas siempre alertas no se deslicen en el aire, esos microbios relucientes, y por una palabra equivocada invadan el corazón bondadoso del cronopio.

-Afuera llueve- dice el cronopio. Todo el cielo.
-No te preocupes- dice el fama. Iremos en mi automóvil. Para proteger los hilos.

Y mira el aire, pero no ve ninguna esperanza, y suspira satisfecho. Además le gusta observar la conmovedora alegría del cronopio, que sostiene contra su pecho los hilos -uno azul- y espera ansioso que el fama lo invite a subir a su automóvil.

Historias de Cronopios y de Famas, Julio Cortázar

Nocturne #2

Yundi Li toca al piano Nocturno #2, Frédéric Chopin. A los aficionados a Dexter, creo recordar que esta es una de las piezas favoritas del teniente Lundy. Un tío sabio.

Internet hacia la sol(y)edad

"Parece que cada vez la claustrofilia, la soledad electrónica y la amputación sensorial en nuestras relaciones cibernéticas, hecho al que ya me referí en un post anterior, dominan nuestra sociedad. Un tercio de los japoneses, campeones de la electrónica, viven solos. Cafeterías con mascotas para que los clientes disfruten de su compañía están teniendo éxito en Japón.
En muchas casas de Tokio están prohibidas las mascotas, y el índice de natalidad en Japón es bajísimo. Pero aquí, el índice de natalidad no es mucho mayor, y además, las mascotas van en aumento. De modo que el fenómeno es parecido. En 30 años, el número de personas que viven solas ha aumentado un 350%. El 23% de la población española vive sola.
Ya hay empresas que sacan buenos réditos de esto, como El Mundo del Single. Según una investigación, realizada sobre 22.000 genes, del biólogo molecular de la Universidad de California, Steve Cole, las personas más solitarias tenían niveles poco saludables de inflamación cardiovascular, la antesala de enfermedades cardíacas y arteriales, Alzheimer y otras dolencias.
Cierto o no, el hecho de necesitar mascotas para compensar la escasez de ternura, caricias y comunicación entre los humanos no deja de ser un hecho absurdo y preocupante."

Manuel Lucas, Quo 15/09/2008

Estoy pensando en comprarme un perro..

Love song

"Love song on the radio for the first time.."





Quizá me gusta tanto por el buen rollo que transmite... escuchar su single por primera vez en la radio, el comienzo de algo diferente. Gracias a Raffa por subir este video, I love you too.

La crisis ninja

Hace cosa de un mes leí en elmundo.es lo siguiente:

BARCELONA.- "Internet ha cambiado en apenas siete meses la vida de Leopoldo Abadía, un ex profesor del IESE de 75 años de edad cuyo artículo 'La crisis ninja', que explica en un lenguaje llano y coloquial la crisis 'subprime' de EEUU, se ha convertido en un fenómeno inesperado que ya lleva más de 165.000 visitas en la red. [...] Abadía, aconsejado por su hijo Gonzalo, puso en marcha su propio blog, que ha recibido más de 165.000 visitas, entre ellas de Japón, Nigeria y hasta de Burundi.
[...]Una caja de ahorros imaginaria
'La crisis ninja' es un artículo escrito en orden cronológico que explica de manera sencilla el origen de la crisis inmobiliaria de EEUU y cómo se propagó por el resto del mundo hasta llegar a España."

Aquí teneis el artículo, os lo podéis descargar en pdf. No dejen de leerlo.

Surreal

Madalina Iordache

Va de cine

[x] Buena [xx] Muy buena [xxx] La reostia




El Padrino (I, II, III) [xx]

La lista de Schindler [xx]

El pianista [xx]

American History X [x]

Cinema Paradiso [xxx]

La chaqueta metálica [xx]

Trainspotting [x]

El hijo de la Novia [xx]

Un lugar en el mundo [xxx]

Match Point [xxx]

El jardinero fiel [x]

Love actually [xx]

Babel [x]

Brokeback Mountain [xx]

Lost in traslation [xx]

Hotel Rwanda [x]

No country for old men [x]

Acordes y desacuerdos [x]

Los amantes del círculo polar [xx]

En la ciudad sin límites [x]

Todo sobre mi madre [x]

Ciudad de Dios [xxx]

High fidelity [xx]

Ocean's eleven [x]

Tapas [x]

La vida es bella [xxx]

El hombre del tiempo [x]

Leaving Las Vegas [xx]

Martin (hache) [xx]

Roma [x]

Amélie [xx]

Qué bello es vivir [xxx]

La naranja mecánica [xx]

Scoop [x]

Misterioso asesinato en Manhattan [x]

Toma el dinero y corre [x]

El diario de Noa [xx]

Sobreviviré [x]

La mala educación [x]

El club de la lucha [x]

Princesas [x]

Habana Blues [x]

Barrio [xx]

Abre los ojos [x]

Hable con ella [x]

Mar adentro [xx]

Los lunes al sol [xx]

El lobo [x]

Kamchatka [x]

Cosas que hacen que la vida valga la pena [xx]

Por supuesto, esto es lo más subjetivo que existe dentro de la subjetividad que conlleva los gustos cinéfilos. He puesto las cincuenta más representativas o que más me han llamado la atención.

Segundas partes nunca fueron buenas

Allá vamos

Conciliar el sueño

Lo que ocurre, doctor, es que en mi caso, los sueños vienen por ciclos temáticos. Hubo una época en la que soñaba con inundaciones. De pronto los ríos se desbordaban y anegaban los campos, las calles, las casas y hasta mi propia cama. Fíjense que en mis sueños aprendía a nadar y gracias a eso sobreviví a las catástrofes naturales. Lamentablemente, esa habilidad tuvo una vigencia sólo onírica, ya que un tiempo después pretendí ejercerla, totalmente despierto, en la piscina de un hotel y estuve a punto de ahogarme.Luego vino un periódo en que soñé con aviones. Más bien, con un solo avión, porque siempre era el mismo. La azafata era feúcha y me trataba mal. A todos les daba champan, menos a mí. Le pregunté por qué y ella me miró con un rencor largamente prolongado y me contestó: «Vos sabés bien por qué». Me sorprendió tanto aquel tuteo que casi me despierto. Además, no imaginaba a qué podía referirse. En esa duda estaba cuando el avión cayó en un pozo de aire y la azafata feúcha se desparramó en el pasillo, de tal manera que la minifalda se le subió y pude comprobar que abajo no llevaba nada. Fue precisamente ahí cuando me desperté, y, para mi sorpresa, no estaba en mi cama de siempre sino en un avión, fila 7 asiento D, y una azafata con rostro de Gioconda me ofrecía en inglés básico una copa de champán. Como ve, doctor, a veces los sueños son mejores que la realidad y también viceversa. ¿Recuerda lo que dijo Kant? «El sueño es un arte poético involuntario.»En otra etapa soñé reiteradamente con hijos. Hijos que eran míos. Yo que soy soltero y no los tengo ni siquiera naturales. Con el mundo como está. Me parece un acto irresponsable concebir nuevos seres. ¿Usted tiene hijos? ¿Cinco? Excuse me. A veces digo cada pavada. Los niños de mis sueños eran bastante pequeños. Algunos gateaban y otros se pasaban la vida en el baño. Al parecer, eran huérfanos de madre, ya que ella jamás aparecía y los niños no habían aprendido a decir mamá. En realidad, tampoco me decían papá, sino que en su media lengua me decían «turco». Tan luego a mí, que vengo de abuelos coruñeses y bisabuelos lucenses. «Turco vení», «Turco, quero la papa», «Turco, me hice pipí». En uno de esos sueños, bajaba yo por una escalera medio rota, y zas, me caí. Entonces el mayorcito de mis nenes me miró sin piedad y dijo: «Turco, jodete». Ya era demasiado, así que desperté de apuro a mi realidad sin angelitos.En un ciclo posterior de fútbol soñado, siempre jugué de guardameta o golero o portero o goalkeeper o arquero. Cuántos nombres para una sola calamidad. Siempre había llovido antes del partido, así que las canchas estaban húmedas y era inevitable que frente a la portería se formara un laguito. Entonces aparecía algún delantero que me fusilaba con ganas y en primera instancia yo atajaba, pero en segunda instancia la pelota mojada se escabullía de mis guantes y pasaba muy oronda la línea de gol. A esa altura del partido (nunca mejor dicho), yo anhelaba con fervor despertarme, pero todavía me faltaba escuchar cómo la tribuna a mis espaldas me gritaba unánimemente: traidor, vendido, cuánto te pagaron y otras menudencias.En los últimos tiempos mis aventuras nocturnas han siso invadidas por el cine. No por el cine de ahora, tan venido a menos, sino por el de antes, aquél que nos conmovía y se afincaba en nuestras vidas con rostros y actitudes que eran paradigmas. Yo me dedico a soñar con actrices. Y qué actrices: digamos Marilyn Monroe, Claudia Cardinale, Harriet Anderson, Sonia Braga, Catherine Deneuve, Anouk Aimée, Liv Ullmann, Glenda Jackson y otras maravillas. (A los actores, mi Morfeo no les otorga visa.) Como ve, doctor, la mayoría son veteranas o ya no están, pero yo las sueño como aparecían en las películas de entonces. Verbigracia, cuando le digo a Claudia Cardinale, no se trata de la de ahora (que no está mal) sino la de La ragazza con la valiglia, cuando tenía 21. Marilyn, por ejemplo, se me acerca y me dice en un tono tiernamente confidencial: «I don't love Kennedy. I love you. Only you». Sepa usted que en mis sueños las actrices hablan a veces en versión subtitulada y otras veces dobladas al castellano. Yo prefiero los subtítulos, ya que una voz como la de Glenda Jackson o la de Catherine Deneuve son insustituibles.Bueno, en realidad vine a consultarle porque anoche soñé con Anouk Aimée, no la de ahora (que tampoco está mal) sino la de Montparnasse 19, cuando tenía unos fabulosos 26 años. No piense mal. No la toqué ni me tocó. Simplemente se asomó por una ventana de mi estudio y sólo dijo (versión doblada): «Mañana de noche vendré a verte, pero no a tu estudio sino a tu cama. No lo olvides». Como voy a olvidarlo. Lo que yo quisiera saber, doctor, es si los preservativos que compro en la farmacia me servirán en sueños. Porque ¿sabe? no quisiera dejarla embarazada.

Mario Benedetti.

En la parte de la derecha podeis escuchar La Traviatta, la putada es que está en muchas pistas y a veces parece que no sigue un orden normal, pero por lo demás está muy bien, aunque dudo si sois más de dos los que le dais al play. En próximas ocasiones iré sustituyendo esta ópera por otras, o por piezas de música clásica o por lo que me venga en gana.

Un saludo u.u

Arco iris

A veces
por supuesto
usted sonríe
y no importa lo linda
o lo fea
lo vieja
o lo joven
lo mucho
o lo poco
que usted realmente
sea

sonríe
cual si fuese
una revelación
y su sonrisa anula
todas las anteriores
caducan al instante
sus rostros como máscaras
sus ojos duros
frágiles
como espejos en óvalo
su boca de morder
su mentón de capricho
sus pómulos fragantes
sus párpados
su miedo

sonríe
y usted nace
asume el mundo
mira
sin mirar
indefensa
desnuda
transparente

y a lo mejor
si la sonrisa viene
de muy
de muy adentro
usted puede llorar
sencillamente
sin desgarrarse
sin deseperarse
sin convocar la muerte
ni sentirse vacía

llorar
sólo llorar

entonces su sonrisa
si todavia existe
se vuelve un arco iris.

M.B.

Uno de mis preferidos.

Las Siete maravillas naturales (vii)

Everest - Himalaya

Bueno, tengo que decir que ya las tenía pensadas, pero darte las gracias por la sugerencia. Para mí, el monte Everest es casi obligado. La montaña más alta del mundo. Situada en la frontera entre Nepal y Tibet. Su altura es de 8848 metros, y su nombre traducido en las lenguas del lugar dan a entender la magnitud que tiene este pico, frente del cielo o madre del universo.

La verdad es que esta entrada me recuerda al programa Al filo de lo imposible, y a su director Sebastian Álvaro con sus intervenciones por la noche en la radio y que son de lo más interesante.

El día 08/08/08 veremos en cuantas coincido con la comunidad internacional ;)



Fuente

Las Siete maravillas naturales (vi)

Gran Cañon - Estados Unidos

Seguramente no sea tan impresionante estéticamente a simple vista como lo son el resto de maravillas. Sin embargo el cañon formado por el río Colorado es excepcional en todas sus acepciones. Entre las curiosidades se encuentra que alcanza una profundidad de 1600 metros o que tiene unos 446 kilómetros de longitud.

La mayor parte de las rocas sedimentarias que se pueden observar en el Gran Cañón van desde los 2.000 millones de años de antigüedad de los esquistos situados en el fondo del Inner Gorge hasta los 230 millones de años de las viejas piedras calizas de 'Kaibab'. La mayor parte de los estratos fueron depósitados en los mares cálidos poco profundos en la zona cercana a la costa y en los pantanos costeros que formaba el mar en los repetidos avances y retiradas de la costa.

El borde sur del cañon cuenta con una intensa actividad turística.

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Las Siete maravillas naturales (v)

Glaciar Perito Moreno - Argentina

Situado en la Patagonia es una de las reservas de agua dulce más importante del mundo además de la belleza estética que posee. Queda dentro del Parque Nacional Los Glaciares, rodeado de bosques y montañas lo que hace que resalte aún más. En su avance represa las aguas del Brazo Rico del Lago Argentino, con lo que el nivel de aquel llega a elevarse hasta 30 metros sobre el del Lago Argentino, haciendo presión sobre los hielos.

En primer lugar se crea un túnel con una bóveda de más de 50 metros por el que las aguas del Brazo Rico descienden hasta el Lago Argentino. La erosión causada por el agua provoca finalmente el derrumbe de la bóveda, en uno de los espectáculos más imponentes que puedan presenciarse.

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Las Siete maravillas naturales (iv)

Bora Bora - Tahití

No me refiero al Bora Bora de Ibiza como os imaginareis. Seguramente sea una maravilla muy subjetiva, pero es que todo el conjunto me parece de una belleza extrema. El atolón, que cuenta con una superficie de 259 kilometros cuadrados cuenta con un volcán extinto, rodeado de un lago separado del mar por un arrecife. La isla tiene su enclave en la Polinesia Francesa.

Lo peor, la cantidad de hoteles que se instalan, incluso en el mar con sus cabañas y que supone un impacto no sólo visual sino también en materia de contaminación. Suele ser destino turístico sobre todo de japoneses y norteamericanos. Uno de los motus (pequeños islotes con los que cuenta Bora Bora) más impresionante es el de Motu Tapu.

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Las Siete maravillas naturales (iii)

Salto del Ángel - Venezuela

Podría haber puesto otras cataratas más famosas, pero creo que está es la más impresionante de todas. El salto de agua más grande del mundo, concretamente 979 metros.

Situada en el estado de Bolívar, Venezuela, el Salto Ángel está declarado a partir de 1994 como Patrimonio de la Humanidad por la UNESCO. Su descubrimiento es materia de confusión todavía, así que no voy a mencionar a nadie, no vaya a ser que no sea :)

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